verbo

absorvo cada uma das tuas palavras.
não as soltaste para que fossem embora.

sei que queres que as detenha,
levando-as ternamente para a concha
nascida nas palmas das minhas mãos.
ninho de aconchego.
onde cabe o volteio preparado para dançar
com as letras.
canta-me com o ritmo do teu sorriso
que a gosto o cubro, ensopado de negra tinta.
aspergindo as minhas mãos,
sopro do sussurro
que estilhaçou o controlador do tempo.

morrem as horas, ergue-se o homem.
intenso. ama-as. devora-as.
ternamente intenso.
Mesmo que reduzido à simplicidade
de não conseguir conter a imensidão
no ninho da alma.
tanto que a quereria acariciar.
deliciando-se com a posse.

a minha negra tinta é a cor do verbo.
Uma semente donde brota a minha canção.
numa luminosa paixão.
soará em tons de luz negra.

até que a voz doa.